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Ser poeta. Ser poeta quem é? Quem escreve com rimas e métricas? Um solitário na multidão? Um apaixonado sem ser correspondido? Uma pessoa de alma inquieta? Apenas um apaixonado? Não sei. A vida às vezes não é poética, é um romance inacabado.

Ser poeta. Quem é? Um mentiroso do amor? Um palhaço que faz malabarismo com a emoção? Um inventor de mundos? Um artesão de sentimentos? Um construtor de fantasias? Um lapidador de almas? Não sei. Não sou poeta. Nem de poesia entendo. A vida às vezes não é poética, é um drama.

Ser poeta. Quem é? Aquele que no silêncio da madrugada transforma ruídos em poesia? Aquele que no barulho do mundo transforma silêncios em poesia? Aquele que diante da vida que pega fogo transforma palavras em águas-poesia? Aquele que diante do mar escuta os murmúrios do espírito? Não sei.
Ser poeta. Quem é? Quem destrói a realidade com gritos de poesia? Quem constrói um mundo melhor através da poesia? Quem não enlouqueceu porque vive na poesia? Não sei. Não compreendo está razão que escapa nas entrelinhas. Nem das emoções que jorram das poesias.

Ser poeta. Quem é? Quem sente o imaginário e transforma em palavras? Quem vê imagens nos cheiros da vida? Quem inventa mundos? Não sei. Não sei.

Ser poeta. Ser poeta quem é? Nem de poesia eu gostava. E me encontro enlaçada em encontros poéticos. Abraçada em fantasias poéticas. Apaixonada por prosas poéticas. Encantada com matérias jornalísticas poéticas. Amando contos poéticos.