Rômulo Viana 15 de junho de 2019

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Sem domingo, nem feriado.
A mãe, ambulante,
Labuta vendendo castanha, banana e pupunha.
Para quem vai e quem vem,
Para quem chega e quem parte.
Para quem fez dos rios avenidas diárias…
Mas ela, a ambulante,
Talvez venda sonhos embalados na bandeja.

Obs: O autor é poeta e fotógrafo amador. Trabalha na UFOPA / campus de Óbidos.

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Este texto expressa exclusivamente a opinião do autor e foi publicado da forma como foi recebido, sem alterações pela equipe do Entrelaços.


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