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Na minha memória o mundo é uma gravura antiga
de que eu faço parte, visto e vendo.
Embora não se movam desenho e cores,
riscados em verdeazul na infância rápida,

se ajunto a eles sons e gostos táteis
estáticos – são memória – estáticos e reais,
movimento-me e mergulho. Sendo este, sou já
outro: autor e personagem da imagem,

se é que é possível, se me entendem
– perdão se lhes confundo, é tão simples:
aqui estou narrando, sem que possa,
porque sou o desenho de um rapaz

que vi (ou vejo, já não sei exceto traços)
na gravura antiga guardada na memória.

Obs: Texto retirado do livro do autor – É Lenta a Palavra Tempo –