1 de dezembro de 2018
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O queijo estragou, a goiabada acabou. O beijo existiu envenenado de pura vida-paixão. Morte aos sonhadores gulosos, aos românticos exagerados e famintos de emoção.
Dá-me uma mordida e vencerei a época mais seca das estações.
Sete anos? Espero. Quarenta anos? Construo… Onde planto a árvore, crio o gado e preparo o doce que será servido a multidão.
Este texto expressa exclusivamente a opinião do autor e foi publicado da forma como foi recebido, sem alterações pela equipe do Entrelaços.
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