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Somos humanos. Eu e você.
Eu, você e todas as outras pessoas lá fora. Todas elas.
Somos todos iguais. E todos diferentes. Todos unicamente diferentes.
Pois somos feitos de imaginação. Somos construídos por aquilo que sonhamos, e por aquilo que vivemos. Por aquilo que desejamos, e por aquilo que aprendemos.
Somos como uma colcha de retalhos. Nós e nosso caráter. Cada pedacinho de pano cosido um com o outro uma lembrança, um aprendizado, um sonho.
Aqui, meu livro favorito. Ali, uma decepção. Acolá, um bordão de mãe. E vamos tecendo nossa colcha. Cada um a sua.
Podem ser coloridas, pequenas, bregas, monocromáticas, de mil e um jeitos e formas.
Mas nunca iguais. Nenhuma é réplica da outra. Retalhos diferentes, experiências diferentes. Seres humanos diferentes.
E se agora usamos nossas colchas como reflexo daquilo que somos, como proteção ao frio da sociedade, como aconchego e como descanso, é o que nos sobra, por fim, como mortalha.